2012
Al aparato
improductivo
le han arrancado los ovarios, los testículos
para que no engendre más niños cebolla
que pidan nanas, pan, pecado pedir pan
en la marea desalentada de la plaza.
La noche huele a orín en La Moncloa,
riega orín hombre del saco, ajados campos,
estiércol desde el
F
M
I
Mentiras.
domingo, 30 de diciembre de 2012
miércoles, 12 de diciembre de 2012
El quejido
Imagen: "El Grito", Edvard Munch
Es un quejido aplastante
la calle, sorda, si no: disparo, golpe, bayoneta.
Ya quedan pocos lugares
donde no oírlo.
La gente se agrupa en
masa, o en la casa si es que el miedo la conforma.
Vamos, que huele a humo y
no es de hogar semejante desorden mundial.
Siento el quejido al paso
pedir permiso, y sin permiso se diluye en la violencia de mercados.
No es violencia recobrar
la dignidad.
Quien quiera silbe, fino, hile a conveniencia, quien
quiera gire la cabeza,
pero hay un quejido viento en proceso de
tormenta, y huele a humo y no es de hogar...
martes, 27 de noviembre de 2012
Por qué el silencio a veces...
Imagen: El silencio, de Marila Tarabay
Dejé de escribir-contar-hablar cuando
me supe mentirosa.
Lamía el sudor de unos ecos robados,
vidas,
emociones expuestas a la luz de los
rateros.
Apropiación indebida no muy lejos del
fraude.
Tal era la revelación
que admiré la honradez de los botes de
champú
o los créditos minúsculos del
telonero.
Silencio a veces, quizá cobarde
la frialdad erguida de los postes de
teléfono
que nunca llaman pero sostienen voces.
No bastaba un gemido de metal ni
desangrarse
-a veces-
A veces elegir tomar distancia, cerrar
los ojos,
buscar otras maneras de anochecerse.
También había que desnudarse
y hacerlo bien:
Si no,
silencio.
jueves, 22 de noviembre de 2012
II festival poético Suburbia
Comparto la entrada de la poeta Lidia Fernández sobre la II edición del festival poético Suburbia. Como está tan bien explicado, para qué repetir:
http://aguacerosacuariodeluna.blogspot.com.es/2012/11/23-y-24-de-noviembre-suburbia-festival.html
Más información aquí:
http://suburbiafestival.wordpress.com
http://aguacerosacuariodeluna.blogspot.com.es/2012/11/23-y-24-de-noviembre-suburbia-festival.html
Más información aquí:
http://suburbiafestival.wordpress.com
jueves, 25 de octubre de 2012
calle
Calle
coche
puerta
celosía.
árbol
metro
parque
mujer
bajo
sombrero
bicicleta.
Bola
8
8
imanes
niña
marioneta
prisas
claxon
escaleras
papelera
colillas en la acera,
semáforo vibrante,
piruleta
corre
calla
llegas
tarde
majareta
cuela
barro vino
golpe en la cabeza
niño
chapa
bote en la
basura
valla
larvas
sol
picapedrero
come
basta
sigue
cenicero
huele
sopa
frío
edulcorado
vuelve
casa
no pasar
supermercado.
martes, 23 de octubre de 2012
silencio prestado
Lo único que quería era transitar a
bordo
del minúsculo filo de una hoja de
hierba,
esquivar los surcos
por donde las arrugas pliegan
el abrazo-mentira-
mentiroso -de fuerza- abrazo.
Lo único que pretendía era no
hundirme
en contradicciones ni atragantarme
con alimento ajeno, aprovechar el
impulso
de los balcones.
Pero alguien toma un silencio prestado
y le roba trágicas lenguas,
enmarañadas, plásticas lenguas
para trabar una verdad entera
-o la verdad a medias-.
¿Cómo pueden decirme,
cómo
decir cómo contarlo?
¿Cómo pueden ponerle rejas a las
entrañas,
tapiar las vísceras a cal y canto?
¿cómo van a segar el erizado vello,
cómo
velar la furia,
ceñir las medias a una garganta?
lunes, 8 de octubre de 2012
Plazos
Siempre
había un plazo para lo siguiente.
Dentro
de un tiempo
todos
los árboles extenderán sus raíces bajo la ciudad.
Si
nadie lo impide,
se
ajustarán deformes a los raíles del metro.
Habrá
un canto de pájaros afuera
y
los viajeros saldrán confusos,
y
las viajeras
desearán
subir a alguna copa imposible.
No
faltará quien decida trepar entre las ramas
mientras
el mundo mira desde lo bajo.
Qué
mal ajustamos las cuentas,
dirán
allá arriba.
Pero
mañana...
Mañana
me subiré a otro tren,
mañana
me bajaré del árbol,
reescribiré
mi historia
y
le diré te quiero y leeré más libros
mañana.
Puede
que sea hora de reconciliarse,
tal
vez mañana escuche los mensajes del contestador,
me
deje ver a través de las ventanas;
y
llamaré a mis hijos,
y escucharé más música...
mañana.
No
está mal eso de soñar.
En
24 horas habrá cambiado el mundo
si
una sola persona
deja
de vivir
a
plazo fijo.
sábado, 6 de octubre de 2012
Sombra
Siempre persigues la misma sombra,
cualquiera diría que es tuyo
lo dilatado y difuso.
Aciertas en el paso, pisas
la proyectada imagen de su dueño.
Y aciertas al creer
que no envejece mas quien está
entre luces sinuosas.
Te giras al anochecer buscando muros,
suelos, de viva sombra.
Y si se va cuando amanece:
“aguárdame”, le imploras,
“y no me dejes”.
Quieres
la tuerta sombra, la ceguera,
adherirte a las paredes lagartijas,
tan sólo sea la copia
quien te sostenga el tronco.
Quieres
aglutinar la carne y del engrudo
sacar las fuerzas para erigirte sombra.
Tan sólo sombra.
jueves, 4 de octubre de 2012
lunes, 1 de octubre de 2012
Poetas en el aire
http://www.poetasenelaire.com/2012/09/juana-marin.html
Os dejo el enlace del blog del programa de radio "poetas en el aire" donde me entrevistaron el pasado miércoles.
Os dejo el enlace del blog del programa de radio "poetas en el aire" donde me entrevistaron el pasado miércoles.
sábado, 29 de septiembre de 2012
la colada
Vamos a secarnos todos junto a la
colada.
La fuerza centrífuga no ha conseguido
exprimir aún
los fluidos restantes: esperanza,
utopía, alguna quimera.
Cambio de programa. Salgamos al sol a
orear la ilusión
de creer que es posible.
Aún.
Es posible.
Algo tan grande no puede quedarse
en el pequeño tambor
de una lavadora.
viernes, 28 de septiembre de 2012
lunes, 3 de septiembre de 2012
un día cualquiera o el atraco de un banco
es lo mismo:
con o sin despertador el día amanece,
o simplemente amanece.
La espuma blanca de unos ojos corren
bajo el agua del grifo.
La tez lejana, pálida, se asemeja a la
nieve de Moscú,
a cualquier nieve.
No conoce Moscú,
no conoce el polo sur,
no conoce los extremos, sin embargo,
sueña con el largo invierno donde el
tiempo congelado se detenga
y enfríe la ansiedad de búsqueda,
olvide una carencia.
Como si nada ocurriera, calienta el
agua del té,
sigue adormilándose con las noticias,
no piensa correr, sin embargo,
miles de números, perfiles,
candidatos,
se agolpan en las bolsas de trabajo.
“No ha sido seleccionado para el
puesto”.
Perder,
ya no hay mucho que perder cuando
simplemente amanece,
salvo el amor que nunca duerme,
es entonces cuando,
un día
cualquiera,
alguien atraca un banco.
jueves, 16 de agosto de 2012
Pardiez
Aunque a veces me dé por hablar
antiguo,
pardiez, y me ajuste el monóculo cual
ilustre resabiado,
pongo a sus pies, señora, la palabra
en alcanfor,
bordo en gótico su nombre y, cáspita,
si no quiere entender
por lo ostentoso, le libraré en el
acto de tan ruin galimatías:
Pongo a sus pies, señora, la linea, y
líbreme la vida del pudor
que me reprime para decirle claro, en
el lenguaje de los simios:
Quédate conmigo.
domingo, 5 de agosto de 2012
acudo a tu cuerpo...
Acudo a tu cuerpo cuando me falta un
presente.
Hoy me falta un presente...
Cómo explicarlo sin que te suene
vacuo:
Voy colocando el paso, y si me caigo,
me salva un cuerpo de mi presente.
Acudo a tu boca si he perdido la casa,
mi casa es tu boca si la he perdido,
y si pierdo el trabajo, no ordeno
llanto,
sólo acudo a tu cuerpo que no es
trabajo.
Hoy acudo a tu cuerpo porque me falta
un presente
y mi presente es tuyo junto a mi
cuerpo.
Si han cambiado las reglas, no ordeno
casa,
no imploro un techo donde caerme
muerta,
si pido pan y rebeldía, que sea en tu
cuerpo
y mi presente.
jueves, 26 de julio de 2012
la costumbre de...
La costumbre de prolongar los zancos
para observar guijarros desde arriba,
ese anhelo de alturas imposibles.
A veces, alargar el cuello por entre
las nubes,
trazar trayectos de aeroplano para
eludir la asfixia.
Otras,
otras vidas probables se acercan a
decir
que baje un aire que no huela a sueño
vencido.
Entran ganas de abrazar lo etéreo,
quedarse en lo liviano, sentirse
música,
pero es preciso calzarse alguna hoja de
otoño,
dejar que los mosquitos prueben la
sangre,
rascarse la piel, arañarse,
aterrizar a ras de la carne
y sentir
el vestigio del tacto y de la herida.
lunes, 23 de julio de 2012
viernes, 13 de julio de 2012
Menos mal
Menos mal, agosto, que aún te
sobran rayos calurosos
y aún me queda la mañana por delante,
por detrás mentiras.
Menos mal, la noche ataviada de
mordiscos,
menos mal razón perdida.
Si el verano va seguido de un otoño,
sigue vida en la corriente. Sigo viva.
Muerte al perro, fuera rabia, aunque el
perro resucite
en cada brecha perforada en el
recuerdo. Si hay olvido,
el tropiezo reincidente, misma piedra
en el camino.
Pero menos mal, el agua, que aún
habitas en mi cuerpo
o viceversa. Menos mal, la tierra.
Menos mal, tu siembra.
Lo demás sea triturado junto al cubo
de basura.
Déjanos, el aire, respirar
sin cuestionar que existes.
Sé
que existes por la paz que se me queda dilatada
si te
cuelas entre el hueco del tabique.
Déjame
inhalarte.
Déjame,
tan simple,
cohabitar
lo libre.
Piérdete,
impostura.
domingo, 24 de junio de 2012
estoy tentada a...
Estoy tentada a suplicarte, hombre de
las cavernas,
que me devuelvas la tierra donde nací,
al menos la gruta, pequeña o grande
pero nuestra,
donde guardar el fuego eterno.
Ya ves, así, iluminados, parecemos
dioses,
y sin embargo,
somos la fístula infectada de alguna
parte.
jueves, 21 de junio de 2012
viernes, 15 de junio de 2012
Mire usted
Mire usted,
hace tiempo que huí del clan
depredadores,
procuro alejar la torcida mueca, la
risa del coyote
invitándote a almorzar la propia
carne, el jugo ajeno.
Desgárrese quien pueda y entregue los
cartílagos al líder,
si es que quiere vivir de la migaja, la
palmadita en la espalda.
Acaso usted
prefiera que le tiren de una lengua
relamida,
le lame el ego que le inviten al
consejo de sabios
para escribir las leyes e incluso ser
condescendiente.
Ay, pero me cansa, mire usted, que me
lo cuente
como si fuera la suya la única colmena
donde chupar las mieles y saciarse;
y que me diga, mire usted, que no me
salga
de la retícula pactada me emborrona
hasta la náusea.
Tampoco soy del clan de los rebeldes,
mire usted,
ni me planteo ser diferente.
Tan sólo quiero asirme a la belleza,
qué palabra, mire usted, y que me deje
saber si me equivoco o es acierto
saltarme alguna regla,
volar sin alas.
sábado, 9 de junio de 2012
Música
Acaso
el sonido pueda superar tu propia luz
y
alardear,
tan
cerca del oído que ni logres entenderlo.
Sólo
el éxtasis, la música, huele la confusión
de
días idénticos.
Un
piano no es sólo un piano:
es el
pomo de una puerta siempre abierta:
entra,
humea el café sobre la mesa.
Sueña
con el estruendo o la caricia
mientras
te cuenta cuentos sin sentido.
Siéntelo
más cerca:
sólo
música es capaz de mejorar silencios.
Y si
te cierras, permite al menos
la
letanía inconclusa de un desfile de suspiros.
Sólo
música es capaz de dar asilo.
domingo, 3 de junio de 2012
Reflexiones sobre una revolución
A
todos nos gusta sentirnos partícipes de una revolución, ser los
actores del cambio. De este modo, nos encontramos algunas veces, las
menos, las calles abarrotadas de movimientos de protesta, y las más,
los muros de nuestras redes sociales con cómodos copiapegas y/o “me
gusta” de aquello que creemos más coherente con nuestro
pensamiento (no siempre de nuestros actos).
A raíz
de esto llevo unas horas reflexionando sobre algo que para tantos
pudiera ser simple: el cambio, la revolución. Parece obvio que algo
no está funcionando en un mundo que, como afirma el Vicepresidente
de la ONU, Jean Ziegler -no sé si para ganar popularidad-, hay
suficientes recursos naturales como para que una sola persona esté
pasando hambre. Las oleadas de indignación se expanden a lo largo y
ancho de nuestros países ahora que hemos descubierto la gran mentira
en la que se sustentan los estados; en el momento en el que se nos
quita el caramelo envenenado con el que se nos quiso vender la idea
de igualdad de oportunidades, el niño/a quiere azúcar y se queja.
Normal, de sistemas paternalistas, nacen sociedades inmaduras que
cierran los ojos o vuelven la cara hacia otro lado mientras se les dé
la golosina.
Pero
ahora estamos en la cuerda floja, no importa si hay quien lleva
siglos de opresión, porque hoy por hoy es nuestro bienestar el que
tambalea. Entonces sí, salimos a la calle y protestamos en las
redes sociales, lo cual me parece bien, al fin y al cabo las grandes
transformaciones no se gestan de un día para otro. Sin embargo, tras
el derecho a pataleta, me pregunto en qué consistirá el siguiente
paso o la verdadera revolución. Me parece muy acertado lo que
apuntaba Hemingway al afirmar que La
revolución no es un opio, es una purga, un éxtasis que sólo
prolonga la tiranía. Los opios son para antes o después.
Resulta muy tentador dejarse invadir por la rabia o la desesperación
para recuperar lo que ha sido arrebatado. A más de uno o una se le
pasará por la cabeza quemar los bancos o parlamentos como medida
urgente de cambio. Destrozar todo lo que representa el poder que se
pone las botas a costa de la miseria ajena, en vista de que las
manifestaciones pacíficas de protesta no dan los resultados
esperados. Sin embargo, desde mi punto de vista, combatir la
violencia gubernamental con más violencia, nos llevaría a un
peligroso camino de difícil retorno en el que no me gustaría
penetrar. La violencia genera siempre más violencia, además de
fortalecer a quien está en una posición más favorecida.
Por
otro lado, más de un gurú aprovechará también las circunstancias
para hacerse eco de las carencias, guiará a las víctimas con la
promesa del cambio, alimentará su ego, y sobre todo el propio
bolsillo para, tal y como ha ocurrido en casi toda revolución desde
la historia de la humanidad: sentarse en el trono y repetir el ciclo.
Por
tanto, si es inevitable que unos líderes sustituyan a otros
sirviéndose del flujo de energía que mana del descontento general,
para más tarde ejercer el poder con los mismos o peores métodos del
que fue derrocado, me pregunto cuál será la alternativa.
Tengo
mis propias ideas al respecto. Imagino que los cambios ya se están
produciendo a unos niveles más profundos y esenciales, y en cada
cual está aceptarlos y dejarlos fluir o rebelarse contra ellos.
Entre tanto, claro está, existe la preocupación de cubrir las
necesidades básicas, que no serían insuficientes si simplemente
aprendiéramos a utilizar los recursos naturales y dejáramos a un
lado el pensamiento antropocéntrico que hemos nutrido durante
milenios, si nos abriéramos en busca de otras perspectivas. Pero
eso es algo que remueve, sacude en lo más hondo, saca del
aletargamiento, al ser un hecho que corresponde a cada individuo
independientemente de acciones ajenas. Supone ser el propio dueño
(léase también en femenino), con lo que eso conlleva, que no
dependan de nadie nuestros recursos, y sobre todo, sentirse parte y
no amos (léase como se quiera) de la unidad global que llamamos
universo.
viernes, 1 de junio de 2012
blanco y negro
Yo era un blanco y negro,
una antigua película quemada,
la foto inerte en el cajón.
Quería expandir la propia imagen
antes de diluir los ojos bajo la gota
fría
que surgiría del fondo de una garganta
osada.
Yo era la mota de polvo en tu
televisor,
la que te daba arcadas si me veías
salir
de una lata de sardinas. La raspa que
se clavaba
en el agua destilada
...o eso pensabas tú:
que era un gris tan desabrido que ni el
contraste hallabas
entre el rojo de tu vino y la carne
bajo el sol.
Y aunque a veces leves focos
apaciguaran la almohada
te creíste tan de blanco,
me vestiste tan de negro,
que me perdí en el punto
al apagarse la pantalla
al apagarse la pantalla
hasta asirme a lo invisible y a la
vuelta del color.
miércoles, 30 de mayo de 2012
escuelas de poesía en la cultura celta
Soy hija de la Poesía;
la poesía es hija de la Reflexión;
la reflexión es hija de la
Meditación;
la meditación es hija de la
Ciencia;
la investigación es hija del Gran
Conocimiento;
el Gran Conocimiento es hijo de la
Inteligencia;
la Inteligencia es hija de la
Comprensión;
la Comprensión es hija de la
Sabiduría;
la sabiduría es hija de los tres
dioses de Dana.
(de el Coloquio de los dos sabios,
fili Nede)
Entre los libros de la
biblioteca común de mi casa, encuentro uno que se me había pasado
por alto hasta esta mañana (un título que hasta ahora no había
logrado despertar mi atención): La tradición Celta, de
Caitlín Matthews. Decido hojearlo durante el desayuno en lugar de
ver las noticias, y me detengo en unos párrafos donde se explica la
intensa formación a la que eran sometidos los primeros poetas o
fili celtas. Descubro, igual
para quienes me leen no es nuevo, que según la autora, podían
acceder a dicha formación tanto hombres como mujeres de cualquier
estrato social, siempre que contaran con las cualidades exigidas:
buena memoria y soltura con el idioma.
Durante
doce años, los aspirantes a poetas tenían que estudiar en las
escuelas pasando por diferentes grados: desde el aprendiz, que
estudiaba gramática elemental y debía aprenderse veinte relatos;
hasta el ollamh, o
doctor, que “pefeccionaba más formas poéticas y la composición,
aprendía 100 poemas del género anamuim, además
de 120 discursos, las cuatro artes de la poesía, y llegaba a dominar
350 relatos”.
Para
colmo, según cuentan algunas escuelas bárdicas posteriores, gran
parte de los estudios debían realizarlos en oscuridad total para
evitar distracciones visuales. Se decía que:
...cierran
las puertas y las ventanas durante todo un día, y yacen tendidos de
espaldas con piedras en el vientre y vendas en la cabeza, y con los
ojos así cubiertos se devanan los sesos componiendo encomios o
panegíricos retóricos; y es verdad que en esta prisión producen un
estilo que muy pocos comprenden.
Por
otro lado, la profesión de poeta, como en tantas otras culturas,
estaba ligada a la magia, mantenían contactos con el Otro Mundo, y
portaban una rama musical, proveniente de un árbol de este “Otro
Mundo”, símbolo de la fertilidad y la renovación poética que
pasaba de maestro a discípulo. La palabra tenía poder de invocar,
de transmitir y de conectar con los “reinos interiores”. Así,
libres de componer lo que se les antojara, se les consideraba capaces
de provocar cambios en la naturaleza, por lo que “sus palabras se
escuchaban con atención y se temían sus sátiras”.
De
sobra es conocida la antigua tradición oral de la poesía, y cómo
ha ido evolucionando en fondo y forma hasta nuestros días, llegando
a despojarse, según la poética de la que estemos hablando, casi por
completo del sentido místico inicial. Pero no cabe duda, al fin y al
cabo, de que la poesía es revelación; y aunque hoy en día, algunos
y algunas hayan cambiado esa oscuridad total por las luces de neón
de la ciudad, y los hábitos de vida de nuestros vates suelan ser
menos frugales que los de los antepasados celtas, la poesía, en
esencia, sigue teniendo esa misma función transmisora y
transformadora de conciencias. Sobre cómo hacerlo es la cuestión
que deberá responderse el o la poeta en solitario. Yo, de momento,
continuaré con la lectura.
sábado, 26 de mayo de 2012
REPETICIÓN
Es cuestión de repetición:
Para parar la daga, la llaga
hasta que muerte o vida,
hasta crispar la criba.
Lo mismo pasa con la alegría.
Si suenan los tambores
la piel concede
un acierto de fina decadencia,
hasta que prenda o beso
o hasta que grieta herida
-lo mismo pasa con la alegría-.
Apaga los motores,
que ya no hay prisa
por despegar primero.
Si quiero alas, dame la tierra
donde sembrar el germen
de esta suerte de letras desbandadas,
y riégale el esqueje que a tu vientre
regalará un ave en estampida.
Es cuestión de repetición,
es cuestión de repetición,
es cuestión de repetición.
Renovación, el ciclo,
hasta que vida o vida,
hasta que vida o vida,
lo mismo pasa con la alegría.
miércoles, 2 de mayo de 2012
no quiero que se metan...
No quiero que se metan en mi casa
los viejos con prismáticos
ni las jóvenes sumisas a
arrebatarme el alma.
Cámaras fotográficas disparan flashes
para sentenciar.
Hija de la tribu emigra y se reinventa
en un círculo sin fin,
en la infinita rueda,
en la pelota tuerta, en el balón que
son sus ojos,
desorbitados, toscos. Dame ojos pide
pan.
Lejos del clan también las bestias
muestran garras,
algo de cordura pide pan. Soñar no
pide pan. No pide...
Pero...
No quiero que se metan en mi casa
los viejos con prismáticos
ni las jóvenes sumisas a
arrebatarme el alma.
No quiero que se metan
los estetas,
las cometas
ni las viejas con calceta.
Y volvemos a
empezar:
No quiero que se metan en mi casa
bla bla bla
miércoles, 22 de febrero de 2012
tu carta lamía
Por la calle del medio se cruzan tu carta y la mía.
No es de esas antiguas -tu carta, la mía-
que dejan olor a nostalgia y te hablan
a cientos de kilómetros de las carreteras imposibles,
del cartero que llama dos veces, tres,
para avisarte que es tarde y hasta mañana
no hallarás el sobre que beberás con ganas de apurar
el relamido sello, la lengua lejana.
Tu carta y la mía
( o...
tu carta lamía),
transitan por los atajos de la pantalla,
arrastran dudas, cubren deseos,
para decir al cabo:
aún no es tarde,
no te vayas.
viernes, 17 de febrero de 2012
cambio
No se trata del problema
global que de sobra conocemos sino de algo más íntimo. En mi caso
(no quiero intelectualizar), un cuestionamiento profundo me hace
rechazar lo que hasta ahora era válido: arena y cal para cubrir el
origen. Pero si levantas las capas, descontextualizas y liberas de lo
superficial cada latitud conocida, si regresas a los primitivos
impulsos deseando simplemente la permanencia serena y la comunión
con lo natural, entonces, ¿qué hacer con lo hallado? ¿hacia dónde
dirigirse?. Pongamos como caso que no quiero competir, que no
ambiciono el buen trabajo, ni la buena casa, ni el supuesto éxito;
que la ciudad me es extraña, que me da vértigo la palabra única,
la voz aprendida y convertida en lo mismo de sofisticado talento.
Pongamos como ejemplo que he perdido el interés por lo que creía
grandeza, que ansío ese pequeño núcleo expandiéndose por lo
cercano, raíces conectadas con el único fin de sentir el pulso.
Pongamos que hay que reinventarse (hacia qué, hacia dónde) sin
perder la perspectiva de la subsistencia o de lo injusto. Digamos
que me gusta el silencio, que no tengo prisa, que me transformo, que
me pierdo en el cambio y me reencuentro, que “todo lo demás es
espectáculo”.
sábado, 11 de febrero de 2012
La señora de...
La Señora,
la señora de...
respetable dama,
fulanita de aquél,
ha querido cruzar la línea de la
inmortalidad.
Ha vendido su carne al cirujano
plástico,
que le muestra el atajo hacia la eterna
juventud,
el descontento eterno, trampa
envenenada:
“yo te culpo de que el tiempo pase”.
La señora,
la señora de...
pómulos henchidos y labios plásticos,
-qué decir de las tetas aeorostáticas-
quiere ocultar arrugas en las manos
(guantes blancos),
quiere cubrir los surcos del escote
(cuello alto),
coser colgajos, desmerecerse.
La señora,
la señora de...
respetable dama, alta sociedad,
posa con la hija casquivana,
“¿sois hermanas?”, envidiando a la
jovencita lozana
(hija de...).
Ya no hay vuelta atrás para quien come
la manzana
de la culpa de mujer marchita
y ni el tinte que recubren unas canas
teñirá a la razón ajada, ni evitará
la tumba,
la piel caduca.
sábado, 4 de febrero de 2012
GÉNESIS I
I
Parte del origen es carencia, vano, caos,
danza sobre el mar, y en consecuencia,
viento Boreal, la cópula primera
que gestará al huevo donde apoyar
la sed...
o el ansia precursora de la especie.
II
No, más simple que eso, Eurínome, la Creadora,
intuyó el invierno solitario,
artrosis, humedad de aguas primigenias,
nada donde apoyar el viejo hueso y otro, otro,
sin que el dolor avise de lo deforme
cuando la ausencia.
III
Lo cierto es que todo se lo debemos al primer baile,
aún la música está sonando desde el privilegiado palco
donde las olas siguen gritando:
“Danzad, danzad, malditos”
IV
Pero Bóreas, el viento, acarició a la
diosa para traerle
la hoja en blanco, el contrato sin
firmar, un huevo a punto
de romper el pacto entre la madre y la
creación de dos.
V
Padre y madre
regresan:
uno pide
honorables bienes, el plato de comida, poder sobre los hijos,
la frialdad de
quien robó el derecho de pernada.
La otra quiere
perpetuar el fuego, zafarse de la imagen tentadora,
borrar el camino
de los héroes.
VI
El héroe
fue un varón al
que llamaron Jesús o Mahoma,
Heracles o Jasón,
el Capitán Trueno o el increible Hulk,
que olvidando los
orígenes apelaron al padre juez
para traer su
voluntad sobre la tierra.
VII
Ha olvidado su
nombre, hay quienes la llaman
Bella,
Buena,
Hermosa
u
origen de deseo,
reptil rastrero.
Descendida a
virgen también se la conoce como
Maternidad sin
carne, esposa de don Juan, la fulanita.
Lo dicen de tu
hija o de tu hermana, la fierecilla domada.
Ha olvidado su
nombre, hay quienes la llaman
Malpensante,
descendida a puta:
Lilith, Lulú,
Sisí la emperatriz, dos mujeres a la vez:
ella y la otra.
VIII
Pero Eurínome, la
Creadora, no imaginaría que de la danza naciera el frío,
la fuerza
dominante que acusaría la artrosis;
Bóreas sopló y
sopló hacia los tobillos para tornarlos polvo en el olvido.
IX
Así, de pronto,
pareciera un invento a imagen de una mitad.
X
Cuatro de febrero
de dos mil doce:
el tiempo es
viento pasado y es invierno,
a poca gente le
importa quiénes fuimos,
cuándo unos pies
buscan descanso
o perdieron
poderes las brujas.
miércoles, 1 de febrero de 2012
el aire
Cosas deformes, objetos vanos, cargas
barrocas, mobiliario,
el aire toca lo inservible, transita
por sirvientes electrónicos.
No hay necesidad de guarecerse, asir
por la tangente lo intangible.
El aire desfigura los despojos,
distorsiónase lo orgánico, y en menos,
le resta a la nariz la natural
tendencia a oler y a respirar, vivir acaso.
lunes, 9 de enero de 2012
fenómeno atmosférico
Así, tal cual,
hubiera parecido que el fenómeno
atmosférico trajera dichas o desastres.
¿Qué fenómeno, qué tormenta, qué
huracanes, qué de lluvia cae sobre lo yermo? ¿ajando ramas o
regando estancias? ¿reconstruir lo qué, -lo cuándo?
Pudiera imaginar, tal cual, cómo la
mano ajena reinventara el bosque, las ciudades, campos de siembra,
algún desierto. Así, con prisa, dándole la vuelta a los pellejos
para dejar en carne viva tu planeta.
Pero no, alguien me dijo que todo
cambia, alguien cambia y todo cambia y todo nace de un murmullo. ¿De
qué fenómeno atmosférico me hablas? Si el germen diminuto crece
lento hasta mudar si te resistes en un grito
a voluntad de ti,
a voluntad sin dios.
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LA PANDERETA DIJO (Primera edición)
¿Quién no ha renegado de sus musas o sus musos? (que de todo hay) por bailar la misma música que cotidianamente tocamos? La pandereta dijo es un desafío q todos los instrumentos, entre los que sobresale el ritmo familiar y desacompasado de una historia de amor no solicitada. El libro que tienes en tus manos esconde una realidad donde encuentro y deseo se van transformando en un juego de acróbatas en el que no se sabe cuándo y quién caerá primero.